Taisez-vous, babillarde Grèce ;
Vingt siècles ont mûri les fruits de la sagesse ;
Ne m'importunez plus de vos jeux trop vantés.
Vos athlètes, dans Pise, à travers la poussière,
Guidant vos chars fumants, au bout de la carrière,
Tournaient autour du but, de leur gloire enchantés,
Était-ce un mérite si rare ?
Je ne regrette rien de vos solennités,
Que les cantiques de Pindare.