Air : Mon père était pot

Tous ces biaux messieux du bon ton
Étions grimpés au faîte ;
Nous, assis au dernier éch'lon,
J'nosions pas l'ver la t'ête.
Mais v'là qu' j'ons monté,
V'là qu' j'ons culbuté
Tout' la maudit' séquelle ;
Et pour qu' bien et biau
Soit tout de niviau,
J'avons brisé l'échelle.