Un assignat de cent pistoles,
Fier du rang qu'il tenait chez un agioteur,
À celui de cent sous, d'un air un peu railleur,
Adressait ces dures paroles :
Que viens-tu faire ici, mirmidon mal timbré ?
Retire-toi, penses-tu qu'on t'accueille ?
Vas te cacher bien vite au fond du portefeuille
D'un malheureux commis ou d'un pauvre curé.
Mais, reprit le pauvret, c'est la même fougère,
La même absolument, qui tous deux nous forma :
La même main nous imprima
Les mêmes traits, le même caractère,
Et quelques zéros près : éclaircissons l'affaire.
De mes petits succès tu dois être jaloux :
On t'évite, on me cherche ; on te craint, on m'espère :
Tu n'es utile, enfin, qu'en devenant mon père.
La différence est grande, à vrai dire, entre nous :
Tu fais le bien d'un seul, je fais celui de tous.