Air : On compterait les diamans

Un champ n'est pas alimenté
Par les sueurs d'un front servile ;
Mais celles de la liberté
Ont un suc qui rend tout fertile.
Quand l'homme perd sa dignité,
La terre osant le méconnaître,
N'ouvre qu'avec difficulté,
Son sein à qui n'est plus son maître.